La patria inexplicable

En mi primer relato que se publica en lugar tan insigne como este diario, quiero hacer una mención especial de recuerdo a la VERDAD, probablemente la gran damnificada de todos estos años de crisis, sufrimientos y hambre.

El único I+D+I español desarrollado durante esta época, es sin duda la artística «brotación» de los eufemismos, la luz tras el final del túnel, los tallos verdes que se observaban en el desierto o la fase de recuperación de nuestra musculatura competitiva… Nunca el ingenio burlesco consagró tal variedad contemplativa para un pueblo al que se le suponía maduro democráticamente.

No miento si digo que llevamos un decenio de falsedad institucional incuestionable, de una burbuja dramática en que los medios de comunicación han participado como partícipes necesarios en la indecente tarea de ajusticiar la capacidad cognitiva y crítica de toda una sociedad, que a veces ya se siente caribeña o con el único anhelo de liberar a Leopoldo López.

En este panegírico que realizo en una de las casas del difunto, y que como buen torero agradezco esta alternativa, desearía morir empitonado en el centro de este ruedo carismático de las palabras, por la bravura de la mansedumbre del encaste conseguido en la dehesa de este logro histórico, en época de física cuántica, lo que dignifica aún más el éxito de las maldades o la refutación de lo bendito de esta patria.

Es una paradoja que las becarias en la industria de la prostitución, sean las mejor valoradas en la cotización carnal de este lúgubre negocio, y en cambio cualquier investigador, licenciado o emprendedor que quiera labrarse un currículo tenga que pasar años trabajando gratis y sonriéndole a sus jefes por su benevolencia.

En el casting del último Gran Hermano en Telecinco, hubo 300.000 jóvenes que se apuntaron y en su perfil todos coincidían que era más provechoso ingresar en la casa de Guadalix de la Sierra, que ponerse a sacar un master que te conduce al becariado hasta los 35 años.

Dibujen lo que dibujen de la suerte de vivir en este país, todo es una falacia, por mucha gente que abarrote las playas en verano, por mucha imagen televisiva de chiringuitos a rebosar… La España real no vive en la Zarzuela, ni en los datos de la EPA, más bien mugita en los ojos desesperanzados de gente que veo a diario y que arrastrando los pies, son como muertos vivientes desfigurados por el brillo del entusiasmo de los altavoces que proclaman nuestro bienestar tras la salida de la crisis.